Perdersi in queste sere d’estate tra le strade di casa, nel vento d’un lento battito di pensieri. Sfiorare le mani e la natura, la voce di queste campagne, i riflessi e quei colori inattesi familiari al tocco in questi giorni di corpi al suolo, e palpebre danzanti contro il futuro.
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Non so negarmi, oggi, l’ansia e il piacere di restare immobile e non lasciare del racconto di un altro impossibile che un’ombra di scuse e questo perdono da chiedere per tutto, per il troppo, per il poco che so.
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C’è un problema quando si hanno rapporti con i poeti. Il problema deriva dal fatto che il poeta è una creatura patologicamente bisognosa di amore. Una creatura in subbuglio con cui non si può mantenere un’amicizia generica e blanda. Non si può aspettare che il poeta ci scriva, bisogna scrivergli, non bisogna aspettare che ci [...]
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